Ok, questo saluto mi fa sentire un po’ un cretino: chi sei tu che mi stai leggendo?

È passato ormai un anno e mezzo da quando mi sono deciso a creare uno spazio dove dare forma ai miei flussi di pensiero mutaforma, un anno e mezzo da ciò che profeticamente ai tempi chiamai “numero zero”:

Da allora questo lavoro ha continuato ad espandersi e a prendere mille derive possibili, ma nella dimensione astratta della mia testa (e delle note rapide che ho accumulato).

Questa auto-commiserativa intro non troverebbe spazio nella nuova dimensione di buoni propositi che sto costruendo intorno al mio ritorno alla scrittura (che dureranno o spariranno elusivamente come questa farfalla), se non fosse che questa spaccatura fra gesti concreti e proiezioni astratte è esattamente lo spazio che vorrei esplorare oggi.

Ascolto consigliato (ritirato fuori per un’amica giorni fa):

“Opus” quotidiano

Per chiunque di voi non fosse entrato/a nel raggio di 10 km da me di recente (area all’interno della quale è percepibile in genere il mio entusiasmo per le “cose nuove”), il running è diventato ormai da mesi la mia nuova ossessione. Il termine “running” in realtà non rende giustizia né onore di completezza: ciò che potrei definire tranquillamente come nuova dipendenza è l’attività stessa del correre.
Ma cominciamo con “qualcosa di completamente diverso”: parliamo dell’alchimia.

Nel corso dei secoli una quantità indefinita di teorie, dalle più fisicamente concrete alle più vagamente concettuali, ha cercato di venire a capo di cosa possa effettivamente essere quello che probabilmente è l’oggetto più immediatamente collegabile a l’universo dell’alchimia in generale: la pietra filosofale—aka la vita eterna, a voler sintetizzare in maniera brutalissima. Ottenere la pietra equivarrebbe ad ottenere la vita eterna: una teoria affascinante a riguardo è una “meta-teoria”1 secondo la quale il difficile e laborioso processo di ricerca per l’ottenimento della pietra filosofale rappresenti esso stesso l’ottenimento della pietra in sé. Ai fondamenti di buona parte della pratica alchemica lungo il corso dei secoli, infatti, non c’è nient’altro che il quotidiano lavoro, reso con il corrispettivo latino opus. Questo assaggio di per sé è sufficiente a capire dove sto andando a parare, ma se dovesse interessarvi approfondire una visione non scontata sulla storicità di questa pratica consiglio vivamente di leggere Psicologia e Alchimia di Jung (che per ora ammetto di avere solamente skimmato, attratto anche da illustrazioni filo-esoteriche esageratamente belle che, come quella che vi allego sotto, sembrano essere una palese reference per i personaggi di Darkest Dungeon), ma che aggiungo alla lista di tomi che leggerò non appena avrò trovato il modo di fermare il tempo.
Se poi Jung vi annoia, andate a farvi un tatuaggio da The Butcher: questo collegarsi di concetti senza capo né coda mi è stato per la prima volta suggerito da lui durante una sessione in maniera molto più concisa ed efficace (forse per l’urgenza di distrarmi da un dolore cane?).

Ho provato innumerevoli volte a comprendere quale sia la forza ignota che mi spinge a correre i chilometri che percorro di corsa ogni giorno. Qual è il motivo per cui non ho abbandonato questa nuova fissazione dopo il primo impulso iniziale, come faccio con molti dei buoni propositi che cerco di assecondare nella mia vita? Senza pretese di una risposta definitiva, credo che la formula dietro questo processo alchemico del correre pazientemente un passo dopo l’altro risieda proprio nel fatto che—perlomeno per quanto mi riguarda—il fine ultimo delle mie corse non è il punto d’arrivo, quanto piuttosto l’atto stesso di resistere; ogni singolo poggiarsi di un piede, e poi dell’altro, inconsapevoli di dove cadranno, ma sicuri che dopo di loro un altro arriverà, e poi un altro ancora, e via di seguito fino a che le gambe reggono. Questa sensazione, che mi rendo conto essere estremamente soggettiva se associata esclusivamente alla corsa, può allo stesso tempo essere agilmente applicata a molte delle attività che riempiono le nostre vite. Esplorando il collegamento fra processo alchemico e quotidianità del correre sto provando a comprendere come una pietra filosofale possa realizzarsi grazie ed attraverso la ricerca stessa, attraverso l’opus quotidiano: quello che spesso definiamo banalmente come il piacere del viaggio piuttosto che l’ambizione per la meta; l’arte nel processo piuttosto che nel risultato finale. Non un’originalissima intuizione, ma sicuramente un buon punto di partenza—o perlomeno un buon motivo per svegliarsi presto la mattina (ok, provare a farlo).

Circuiti, arcobaleni e spazi

“Corsa a piedi”. Devo confessare che mi ha sempre fatto molto ridere questo tecnicismo per definire la corsa. L’ho incontrato per la prima volta nella traduzione italiana de L’arte di correre di Murakami, e ogni volta che lo sento mi fa immaginare al contrario tante stranissime corse non a piedi: circuiti volanti dove si corre sospesi per aria, dove i piedi non toccano nulla ma si procede soltanto fluttuando o lasciandosi andare a insensati pipponi mentali. Ve lo ricordate il Circuito Arcobaleno di Mario Kart, no?

Uno dei ricordi più indelebili della mia infanzia sono le estati torride in una casetta al mare in Salento passate a giocare a Mario Kart sul GBA. Inutile dirlo, ai tempi nessuna connettività o partite competitive online: goldati tutti i circuiti, l’unica alternativa alle partite in vs con il nipote dei vicini via cavo (feel old yet?…) era la modalità “corsa a tempo”. In parole povere, correvo su una pista da solo, affiancato solamente da un fantasma impalpabile che ripercorreva il percorso del mio miglior tempo su quella pista.

Estati intere passate a cercare di guadagnare frazioni di secondo. Ad oggi, questa smania, prodotto dell’estrema noia di un ragazzino introverso a tu per tu con mesi e mesi in un paesino del Salento (o probabilmente prime avvisaglie ignorate di evidenti disturbi ossessivo-compulsivi), è sotto molti aspetti lontana dalla mia persona.

Infatti, grazie alla corsa oggi sto arrivando alla conclusione che parte di quell’istinto non nasceva dalla necessità di primeggiare o di fregiarmi di record incredibili. Oggi allaccio le scarpe ogni giorno che posso, anche controvoglia, allora picchiavo su quattro frecce e due tasti e memorizzavo ogni curva: stavo inconsapevolmente già creando uno spazio di sincero confronto con me stesso. Correre per me oggi significa farmi strada verso un ambiente di spietata onestà. Se sei da solo non puoi primeggiare, ma puoi solo affrontare la tua testa. In questi tempi così ristretti la corsa è un grande amplificatore di spazi.

“Quello che mi corre dietro”

Nell’ultimo giro di questo numero#1 di passaggi vi parlerò di un’esperienza fatta i primi di dicembre con la crew Souplesse, che è una piacevolissima cricca di canaglie fighissime e velocissime senza la quale non avrei la metà dei pantaloncini e buona parte delle magliette che ogni giorno mi servono per uscire a correre (se state leggendo ragazzi, sappiate che anche la mia lavatrice vi ringrazia di cuore).

“4theblock” è stata una 10K su un circuito urbano fatto da 5 giri di 2 chilometri l’uno. Salite, persone che passeggiavano e camionette dell’AMA creavano un’atmosfera urbana notturna inusuale e affascinante, durante la quale era evidente non solo a noi che correvamo che stesse succedendo qualcosa. Spesso e volentieri le umanità si confrontano senza esserne consapevoli, e da quell’incontro nasce sempre qualcosa. Un/una runner ti passa davanti correndo mentre sei al telefono, e tu magari ti accorgi che ad aspettare l’autobus con te ci sono delle persone che hanno delle facce vere, che puoi toccare; che la strada a piedi verso casa è fatta di almeno quattro marciapiedi fatti a loro volta da almeno duemila mattoni l’uno, e che in testa ti si muovono le nuvole, o forse brucia il sole.

Il nostro correre quella sera si faceva strada fra membri della crew appositamente sparpagliati a sostenerci e passanti ignari (e piacevolmente sorpresi nel vedere un qualcosa che in Italia purtroppo è molto poco usuale): un setting perfetto nel quale immergere il proprio spazio di individualità, sforzo e pensieri che nasceva dalla corsa. Ho affrontato alcuni dei giri da solo, altri insieme a chi era prima o dopo di me, e correvamo scansando i bambini entusiasti nel vederci sfrecciare, oppure la signora che era su via Gallia per andare dal macellaio. In quei giri abbiamo—inconsapevolmente—dato vita ad un modello di comunità così spontaneo che sarebbe difficile da ricreare intenzionalmente: un incontro nato da una naturale frattura nell’ordine prestabilito delle cose.

“Chi è il terzo che ti cammina sempre accanto?
Quando conto, ci siamo solo io e te
ma quando guardo la strada bianca davanti
c’è sempre un altro che ti cammina accanto
scivola avvolto in un manto marrone, incappucciato
non so dire se sia un uomo o una donna
– ma chi è che ti sta accanto dall’altra parte?” (vv. 359-365)

Questi versi sono tratti da The Waste Land, poema del 1922 scritto da T. S. Eliot alla luce della contemporanea Seconda Guerra Mondiale e prodotto di non poche crisi psichiche che hanno riempito la sua vita. Questo passaggio in particolare intreccia uno spezzone del Vangelo secondo Luca (24,13-35), in cui due discepoli in pellegrinaggio verso Emmaus incontrano sui loro passi Cristo risorto senza riconoscerlo, e un singolare avvenimento riportato da un gruppo di esploratori britannici guidato da Ernest Shackleton che nel 1916, a seguito di un naufragio, furono costretti ad attraversare a piedi l’isola South Georgia al largo dell’Antartide in cerca di aiuto (qui la storia completa della spedizione per filo e per segno).

Durante quest’impresa di sopravvivenza senza pari, Shackleton e i due uomini che lo accompagnavano riportano di aver costantemente percepito una presenza, una quarta presenza camminare dietro di loro, nonostante fossero più che certi di essere solo in tre ad affrontare il percorso. Cosa ancora più curiosa, nessuno ha mai palesato questa sensazione ai compagni durante la camminata, durata numerosi giorni: i tre hanno scoperto a posteriori, con enorme sorpresa, di aver provato segretamente tutti e tre la stessa identica sensazione, che ha preso forma in loro in maniera assolutamente spontanea e intima.

Nella sua interpretazione dell’avvenimento—che al giorno d’oggi prende il nome di “third man factor”—in The Waste Land, Eliot cercava di creare un parallelo con l’incapacità della società a lui contemporanea di riconoscere l’elemento divino nei propri simili. Dal canto suo, la squadra di Shackleton ha sempre affermato di aver vissuto quell’esperienza come la vicinanza di un elemento provvidenziale, benigno e rassicurante. Niente di troppo diverso da quello che mi sembrava di percepire durante 4the block quando, passando dall’affollatissima via Gallia ad una via deserta subito dopo, percepivo la costante sensazione di non essere solo: le altre persone che correvano con me, chi ci sosteneva, i passanti per strada o chiunque io mi porti dietro spiritualmente ogni volta che inizio a correre.

Infatti, nel rileggere questi versi oggi—e nel collegarli alle esperienze più o meno collettive di corsa e non solo—cerco di ritrovarci quell’inconsapevole spiritualità tipica dei gesti in apparenza puramente materiali come correre. Questo mi sembra un buon modo per cercare una strada sulla quale, passo dopo passo, potremmo tornare a dare la giusta sacralità alla quotidianità delle nostre azioni. Non a caso, in molti dei prodotti culturali di oggi è facile notare un bisogno sempre crescente di spiritualità e connessione con una componente sacra ed intima. L’ultimo album di Dave, The Boy Who Played the Harp, che ha accompagnato molte delle mie uscite recenti, è pienissimo di riferimenti religiosi e di una necessità tangibile di esplorare la componente sacra degli avvenimenti di tutti i giorni—se non dovessi avervi convinto c’è pure un angelo scintillante sulla copertina a fugare ogni dubbio.

Abbiamo bisogno di tornare ad adorare quello che facciamo, e questo passaggio non deve necessariamente avvenire con piena consapevolezza: piuttosto preferisco concentrarmi sul mettere un passo dopo l’altro, cercando di avere occhi per chiunque, soprattutto per quello che mi corre dietro.

Saluti

Siamo alla fine di questa corsa. Mi sentirei un bugiardo nel promettere una qualsivoglia regolare cadenza per queste riflessioni, ma spero vivamente che l’esperienza derivante dal correre mi insegni ad andare più veloce (e leggero) anche nell’inviare i prossimi numeri di #passaggi.
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A presto!

See you around
Bocco

Come spesso mi accade in queste circostanze, più cercavo di strutturare e cercare un percorso per il mio flusso di idee, più questo percorso si ramificava in infinite direzioni; più la struttura alla quale cercavo di aggrapparmi perdeva di utilità (e, insieme a lei, i prodotti culturali che volevo tirare in mezzo si facevano sempre meno recenti, e più dimenticati).

Qualche giorno fa, però, in un viaggio sgangherato fra treno e pullman per tornare a casa, in Puglia, ho deciso che entro il fine settimana vi avrei scritto, a prescindere dallo stato delle cose. E poi ho rimandato al treno di ritorno a Roma, per paura. E poi ho rimandato ancora, fino a questo fine settimana in cui mi sono detto: “mandala così com’è, scemo”. Perché mi sono ricordato che in principio passaggi voleva essere proprio questo: confronti sperimentali; connessioni fra libri impolverati e contenuti che brillano alla luce del sole, ma senza volontà di arrivare a qualsivoglia conclusioni; quanto di più vicino a una chiacchierata collettiva, senza schemi, senza mappe o direzioni, ma solo per il gusto di farlo.

Va detto che andare a ruota libera è fra le cose più difficili. Quindi, piuttosto che definire un tema, mi arrenderò ad un punto di partenza, e poi vediamo dove andare a finire. Quello di questo numero zero è: scatoloni.

“scatoloni”

Avete presente quel fatidico momento in cui bisogna traslocare - o comunque trasportare un sacco di roba da un luogo all’altro? Personalmente, comincio a visualizzare schemi potenzialmente infiniti di rigorose etichette mentali per dividere la roba negli scatoloni (come mi vedreste: in genere immobile con un libro in mano, e lo sguardo perso nel vuoto). Partirei dalla suddivisione basica di categoria fra libri, dischi, cianfrusaglie per fare escursioni in montagna, eccetera. Mano a mano che questa frenesia di categorizzazione sale in me - specialmente se trovo eccitanti scatolette di piccole dimensioni - comincio a inventare sottocategorie che mi soddisfano enormemente (esempio: una mini scatoletta con le ormai inutilizzate dieci spille comprate all’Hard Rock Café di Firenze ai tempi del liceo).

Poi, però, arriva necessariamente un momento in cui ti si presenta quell’oggetto che riesce a sfuggire ad ogni categoria già esistente: nel mio caso, il pedalino Metal Zone della Boss risalente alla gaudente adolescenza metallara, durante la quale mi illudevo di poter ottenere un riconoscimento sociale collettivo studiando impossibili assoli di chitarra. Ma da quando vivo a Roma non ho più nemmeno un amplificatore, quindi ti conservo. Ma dove ti metto? A quale categoria appartieni?! Domanda tutt’ora irrisolta.

Da quel momento in poi finisco per mischiare tutto, e ogni categoria crolla rovinosamente: arrivo a creare la famosa scatola (più delle volte busta IKEA blu) in cui ammasso qualsiasi oggetto resistente ai sottoinsiemi, e puntualmente la dimentico fino al momento in cui non la ritiro fuori, mesi ed acari dopo. E lì succede: mi perdo nell’oggetto in se, nei ricordi che vengono fuori insieme a lui, nell’ammirazione della sua capacità di essere incategorizzabile.

Lo spunto iniziale, quindi, di questo numero zero, scatoloni, in realtà si presuppone di essere lo spunto stesso di questa newsletter, in prospettiva. Il mettere da parte le categorie prefisse è quello che consente curiosi e audaci passaggi. Allo stesso tempo, però, vorrei esplorare il concetto di “passaggio” soprattutto inteso come scambio fra due persone; passaggio di condivisione fra due agenti equamente coinvolti nel dare e nel ricevere.

Per questo motivo, vorrei cominciare da un passaggio all’inizio di un racconto di Domenico Rea, “Il Bocciuolo”, contenuto nella raccolta Gesù, fate luce! - Spaccanapoli, edita da Mondadori nel 1976:

Prima e fondamentale avvertenza: cercherò, in linea di massima, di non commentare qualsiasi contenuto qui proposto con il linguaggio sempre più discutibile di molte recensioni dei nostri giorni. Non pretenderò di “originalizzare” fino alla nausea la mia visione di un nuovo album, film o libro, in una sfida artistica con l’opera. L’originalità di questa newsletter la cercherò, piuttosto, nell’incontro fra le cose, e - più di ogni altra cosa - dal dialogo che potrebbe essere generato all’interno di questi spazi. Quindi siete invitatx2 già da ora a commentare e contattarmi attraverso i canali in coda alla newsletter per dirmi cosa ne pensate.

Abituatevi, se ne avrete voglia, agli infiniti giri: capirete, continuando a leggere e seguire questa mia follia, che sono una persona estremamente prolissa. E queste righe sono il luogo in cui, rispetto a questi presunti ‘difetti’ che i tempi che corrono continuano ad addossarci, procederò “in direzione ostinata e contraria”. Quindi, mettetevi comodx - o ‘tagliate questo tomo’ in parti di lettura più piccole (come alcuni eretici ultimamente fanno sempre più di frequente).

Dopo una lunga attesa e una altrettanto lunga premessa, cominciamo!

Ps: Che poi, se Kanye continua a farci aspettare x tempo per album tremendi, razzisti e maschilisti, io non potrò prendermi qualche mese per la mia matrioska di divagazioni?! Di sicuro non riempirò l’attesa oggettificando e mettendo in vetrina il corpo della mia ragazza in un feed Instagram che, fra qualche decennio (mi illudo), sarà stigmatizzato nei manuali di scuola di (mi illudo nuovamente) educazione sessuale e studi di genere.

Pps: Ai tempi in cui scrivevo questo il suo feed ancora esisteva. Adesso, grazie al cielo, non c’è più, ma il mio astio nei confronti di Kanye resta vivo, e quindi questa parte non scompare.

Lil Yachty e le nuove Lezioni Americane

Comincerò con un collegamento immediato e paraculo con quanto detto poco sopra, utilizzando un estratto da un’intervista ad Italo Calvino:

“Nella mia vita ho incontrato donne di grande forza. Non potrei vivere senza una donna al mio fianco.”3

Quanto lontana può dirsi questa necessità di possesso dall’idea di oggettificazione della donna? Non ho nessuna intenzione di diffamare Calvino (né tantomeno di accostarlo a Kanye West, piuttosto la morte!): Calvino è uno scrittore che adoro, e non conosco abbastanza vicende biografiche o tendenze caratteriali della sua vita privata. Ma qui vorrei giocare audacemente a metterlo in relazione con il rapper americano Lil Yachty, e prima di farlo avevo bisogno di cercare di dissolvere in qualche modo l’aura che lo circonda di istituzione letteraria, inevitabilmente - e giustamente - sollevata dall’enorme tesoro che è la sua produzione.

In particolare, di Calvino oggi userò le Lezioni Americane, una serie di saggi preparati in occasione di una serie di conferenze che avrebbe tenuto ad Harvard; ultimo scritto che mai ha completato a causa della sua morte improvvisa (e che mancano, infatti, dell’ultima delle sei: consistency).

Non mi interessa fare una ‘lezione sulle Lezioni’, citando numerosi passaggi tratti dai vari saggi della raccolta (che comunque vi invito caldamente a leggere: sono una navigata all’interno della storia della letteratura ricchissima, e mi hanno aiutato molto a comprendere la natura che avrei voluto dare a questa newsletter). Ciò che mi interessa esplorare è piuttosto la necessità di Calvino scrittore che, giunto a dover in qualche modo dare lezione sulla letteratura in generale, sente inevitabilmente la necessità di categorizzare - o ad essere più precisi, etichettare. E me lo vedo, perso a riordinare continuamente e a spostare la libreria delle sue idee; lui che ha creato Cosmicomiche e Città Invisibili, adesso divide le lezioni in categorie.

Di palo in frasca, per chi se lo fosse perso, lo scorso anno Lil Yachty ha pubblicato un album PAZZESCO. Ascoltatelo immediatamente:

Il titolo stesso dell’album è emblematico: “cominciamo da qui”. E vi assicuro che non è come quando ci imponiamo buoni propositi dicendo “da adesso in poi…”; non è nemmeno quel momento in cui un artista comincia un nuovo ciclo dicendo: “facciamo un po’ ordine”. Lil Yachty fa l’esatto opposto: comincia mischiando generi, influenze, mood, colori. Guardate i caratteri nei titoli della tracklist: un casino totale - e meraviglioso. Un artista che fino a prima di quest’uscita era saldamente legato ad un preciso genere, con questo lavoro crea una moltitudine per la quale non basterebbero mille etichette.

In una delle lezioni, Calvino dice che “la novella è un cavallo: […] con una sua andatura, trotto o galoppo, secondo il percorso che deve compiere”4. Lil Yachty nelle varie tracce invece alterna andature che si fondono così bene - pur essendo sempre diverse - che non ha più senso nemmeno categorizzarle. In questo nuovo inizio, il rapper ci mette di fronte ad una nuova serie di ‘lezioni americane’, regalando un nuovo punto di partenza al genere dell’hip-hop e alla sua canonizzazione, che nasce, per l’appunto, proprio negli Stati Uniti.

Subito dopo questo album Lil Yachty si è lanciato in un periodo di enorme sperimentazione: ha annunciato un joint album con James Blake; ha dato vita ad un progetto collettivo che si chiama Concrete Boys, e che spacca:

Se volete poi parliamo in altra sede di quanto spacca KARRAHBOOO.

Qui mi limito a dire che le loro produzioni, come per Let’s Start Here. di Lil Yachty, ci offrono uno spunto interessante: provate a immaginare di riprodurre i singoli pezzi senza le tracce vocali, e vi assicuro che dovrete scapigliarvi per poter assegnare un genere ad ognuna di loro. Non finisce qui: se a seguito di questa rinnovata percezione proverete a riascoltare i vari testi, inevitabilmente questi assumeranno connotazioni e sfumature nuove.

Forse Calvino non intendeva qualcosa di troppo differente quando, all’inizio della prima lezione, Leggerezza (la più affascinante, a mio avviso), definisce la sua operazione letteraria “il più delle volte come una sottrazione di peso”5 . Con leggerezza, Lil Yachty alterna nelle varie tracce dell’album questo:

a questo:

Credo che continuerò ad amarti alla follia per sempre, Calvino. Ma quanto è più bella la vita senza categorie. Quanto è bello quando, come nell’immagine dei Six Memos poco più sopra, la consistency scompare. E in questo specifico frangente azzarderò una traduzione: coerenza.

Quanto ci si allarga lo sguardo quando abbandoniamo i freni della coerenza.

La Chimera e la diga di Assuan

Il bello di lasciare le cose in sospeso per un po’ di tempo è che quand- no, cazzate. Odio il mio procrastinare, e vorrei essere molto più immediato nei confronti dei miei propositi in generale. Però a sto giro ho sculato: volevo parlarvi de La Chimera di Alice Rohrwacher a gennaio, quando era ancora fresca di uscita nelle sale. Adesso però concorre per tredici premi ai prossimi David, quindi se ne parlerà di nuovo. Fiuu.

Non credo di sbilanciarmi troppo nel dirvi che questo film è quanto di più bello l’industria cinematografica italiana abbia creato negli ultimi anni. Per attraversarlo come ho intenzione di fare, però, prima ho bisogno di parlarvi della diga di Assuan.

Fra i più grandi capolavori ingegneristici, la diga venne costruita negli anni Sessanta per ottimizzare lo sfruttamento idrico dell’immenso delta del Nilo. Il progetto prevedeva la realizzazione di un lago artificiale nel quale sarebbero confluite le acque del fiume in periodi di grande piena. Questo lago artificiale, però, si è dimostrato negli anni enormemente invasivo nei confronti dell’ambiente circostante. Numerosissime abitazioni dovettero essere abbandonate. Ma ciò che mi interessa raccontare più di tutto è che addirittura un intero sito archeologico, il complesso di templi di Abu Simbel, è stato letteralmente spostato, perché minacciato di inondazione.

I lavori di spostamento sono durati cinque anni, e questo massiccio ‘trasloco’ coordinato dall’UNESCO ha coinvolto lavoratori da 113 paesi del mondo, i quali hanno collaborato per tagliare in blocchi gli enormi monumenti del complesso per ricostruirlo fedelmente appena 210 metri più indietro e 60 metri più in alto rispetto alla posizione originale. Sono sempre stato enormemente affascinato da questa storia, come (fin da piccolo) dall’archeologia in generale: in particolare, ammiro e quasi venero la dedizione e la cura con cui reperti storici di qualsiasi tipo, valore o dimensioni, vengano traslocati, per essere esposti ed ammirati come portali spazio temporali aperti su tempi e spazi più o meno recenti.

Questo è uno dei motivi per cui probabilmente ho adorato La Chimera: sono rimasto sorpreso nel constatare come qualsiasi reperto nel film venisse maneggiato dai tombaroli protagonisti senza alcun tipo di precauzione, e per fini completamente diversi. Allo stesso tempo, però, questo non diminuisce l’amore e la devozione, seppur diversi per ognuno dei personaggi in questione, nei confronti dei ritrovamenti del loro scavare.

Senza voler fare enormi spoiler (d’altronde è uscito a dicembre 2023, quindi non mi sento assolutamente in colpa e datevi una mossa a recuperarlo), la cricca di protagonisti, al termine di una serata bevereccia, ritrova una tomba sotterranea; al suo interno, perfettamente intatta, una statua di quella che a me è sembrata una specie di Venere etrusca, che appare immediatamente come reperto dal valore immenso. Uno dei tombaroli, per accelerare l’estrazione della statua dalla tomba… le stacca la testa. E, vi assicuro, non con la minuzia dei tagliatori di marmo di Carrara che hanno segmentato il tempio di Abu Simbel.

Rohrwacher decide di staccare la testa all’oggetto più affascinante (e intatto) ritrovato nell’intero film: decapita il gusto classico, impolverato, con il presupposto di metterlo in crisi e rimontarlo. D’altronde, se doveste scegliere un genere per definire La Chimera su un biglietto di ingresso in un cinema, quale scegliereste? (Il mio biglietto è a fare il segnalibro chissà dove, non posso chiederglielo…) Letterbox definisce questo film con ben cinque generi: comedy, romance, adventure, fantasy, drama. La traduzione dall’inglese di quest’ultimo genere, drama, non va intesa semplicemente come drammatica nell’accezione tragica del termine; piuttosto, come storia di fantasia dalle caratteristiche vicine al testo teatrale, all’invenzione di vicende, di caratteri e di interazioni fra questi.

Con La Chimera Rohrwacher non apre solo antiche tombe, ma spolvera i vecchi scatoloni delle categorie cinematografiche in un incontro che ci lascia pochi punti di riferimento: un luogo che supponiamo possa essere la Toscana (data la natura simil-etrusca dei ritrovamenti che appaiono nel film), ma che non viene mai definito chiaramente; dialetti e accenti “meridionaleggianti” e accomunabili fra loro, ma mai identici o assimilabili; un vago sapore temporale di fine secolo scorso, ma intuibile solo dall’accostamento di colori e stili diversi di veicoli, vestiti, palazzi. Nel bel mezzo di tutto ciò, il protagonista principale è un inglese.

Se il reperto archeologico è l’oggetto per eccellenza memore di un determinato luogo e spazio, la cricca di scalmanati che profana tombe in questo film è un patrimonio umano collettivo. L’incontro di queste umanità, che usano reperti come soprammobili e coppe etrusche per cuocere la pasta, affida allo straniero il dono di trovare le cose nascoste. Non a caso, in un emblematico finale (altro spoiler!! Mannaggia, non hai interrotto la lettura per recuperare il film?! Torna qui solo dopo averlo fatto!), la casa del protagonista viene distrutta e sparisce. E la gru che scoperchia il tetto sembra me, me quando apro quella scatola degli oggetti incategorizzabili per guardarli un po’, riflettere sul loro posto nel mondo, ridargli un posto in giro nella mia vita, condurli chissà dove.

Le cose fuori posto, nei musei o esposte in bella vista in una piazza, che valore assumono? Queste prigioniere lontane6 sono messe alla gogna e forzate dai nostri giorni a diventare testimoni di altri mondi e altri tempi. Per evitare di partire per la tangente - più di quanto già non abbia fatto - non approfondirò un altro spunto derivante dal mito della Nave di Teseo, perché secondo me concettualmente diverso sotto molti aspetti. Ma vi propongo comunque questa suggestione, come idea di confronto e discussione.

Il passaggio che vi offro per concludere piuttosto è: La Chimera, in mille forme diverse ma con poca formalità, smonta molte categorie preconcette che inevitabilmente ingabbiano anche il cinema italiano; e da questo rimescolare viene fuori un ritratto d’amore senza tempo e luogo, che non rende mai artificiale la naturalezza del sentire umano. L’UNESCO, invece, nello spostare di appena qualche metro il complesso di Abu Simbel ha, nonostante l’estrema cura nel preservare un’identica inclinazione rispetto al sole e agli astri, sfasato i due giorni all’anno in cui, al sorgere del sole, le quattro statue delle quattro divinità nella camera centrale del tempio erano contemporaneamente illuminate.

Che fine fa l’autenticità in tutto questo?

Cose a caso, ma manco troppo

Ce l’abbiamo fatta, le battute finali. Prima di salutarvi, però, come ogni bella newsletter che mi fa sballare, vorrei inserire in coda delle rubrichette piene di chicchette. Substack però mi dice che sono “prossimo al limite di lunghezza dell’email”. Non sono sorpreso… Anzi, sono in ansia se penso che ho deciso anche di dilungarmi troppo. Vabbè.

Per questo numero zero la faccio molto breve: vi introduco la prima rubrichetta, che è già la mia preferita! Cose a caso, ma manco troppo.

Un po’ di giorni fa ho scoperto grazie ad un articolo de Il Post che cos’è lo sludge content. Assurdo. Quindi, per chi già conosceva tutto ciò che vi ho proposto - o per chi vive in costante bulimia di contenuti come me - vi regalo questa perla: Il Settimo Sigillo, ma sludgeato di contenuti a caso tutt’intorno. Perfettamente in linea con i discorsi appena fatti.

Saluti

Siamo arrivati alla fine (io, e le persone che ho ricattato per arrivare fin qui senza morire), e sono incredibilmente entusiasta che questa cosa prenda forma. Ma, dato che allo stesso tempo voglio che una forma definita non la prenda mai, vi prego di contattarmi in qualunque modo vogliate per dirmi qualsiasi cosa pensiate.
Sarà il pane per il proseguimento di tutto questo.

https://linktr.ee/nicolaboccardi

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Ciao, alla prossima! Con tutto l’affetto del mondo

Nicola, ma per gli amici Bocco